Rifiorire è questione di attimi
fuori da attese cieche intorno
al fosso spolpato da urli senza luna
e occhi scoppiati da un sole
che non scalda ma spaventa.
Siamo tutti rimessiticci
coperti di buio:
germogliamo dai traumi degli alberi
e ne custodiamo lo spirito.
Guardiamoci, ora
cosa ha senso oltre il cielo
che affama e asseta?
cosa resta del senno che scompare
e confonde gli errori propri con gli altri?
C’è un tempo per scegliere
di non sentirsi soli:
sdraiarsi sull’erba
a vedere passare
la bellezza delle cose perdute
e nascoste al mondo
è rifiorire.
