Tanto l’uomo brama la guerra,
che a volte perdi la speranza
o a malapena la intravedi
lassù, debole ed emaciato
chiarore d’un sole dolente
tra le nuvole di dicembre.
Senti il freddo alle nude mani
e resti in attesa che un po’
di tepore, prima o poi, arrivi
a rincuorarti l’intelletto,
solingo e spento, circondato
da avvizziti alberi svettanti
e da tronfi corvi gracchianti.
